Livres lus ou relus (terminés entre le 8 et le 14/6)

- Cécile Mainardi, L'homme de pluie, Série discrète, 2017
- Pascal Poyet, Une aventure de Tanger, CipM, 2017
- Jean Roudaut, Autoportrait de l'auteur en passant, Fario, 2018

1- Un peu déroutant après Rose activité mortelle, L'homme de pluie démarre doucement, syntagmes simples, variantes et anaphores vers l'oralisation, puis l'ensemble prend une ampleur qui transporte, montre un écheveau complexe qui prend le lecteur avec lui - plaisir et désir mêlés. Une très belle lecture et un bel objet: "s'il fait un pas plus grand que les autres / il bascule dans un autre ensemble / où il rejoint le commun de la pluie".
2- Pascal Poyet relit La grammaire de Tanger, d'Hocquard, dans la citation, la répétition propre aux cinq livres, la variation. Il fait jouer le texte aussi pour son propre compte. Entre création et relais critique, le livre fonctionne à merveille. "[...]dans la pensée, dans le langage: prenez le vivant [...]". Après la relecture des livres d'Hocquard, je suis un peu désorienté, puis je retrouve la phrase de Poyet, aussi. Ce qui relie, double, éclaire.
3- Jean Roudaut dresse un étrange autoportrait: celui du retraité, en vacance, exilé, auquel s'associent les figure de Tertullien et d'Ovide (18), lignes qui s'entrelacent. Un drôle de récit d'hôpital, avec le malade ("je"), sorte de Bartleby en prise avec un monde kafkaïen, en déprise. L'autobiographie se confronte avec les grandes figures fictionnelles, dans un texte souvent grave et très drôle, où l'on peine à se figurer, justement l'autoportrait, dans les jeux de miroir ("On croirait à des lignes. Je veux évoquer des espaces, des intervalles, avec assez de soin pour que l'oeil traverse l'arbre, et que la toile soit l'interface entre ce qui est proposé et ce qui est, pour encore, invisible." - 134). Dans cette relation et navigation dans les souvenirs, la peinture, les lectures, Jean Roudaut se montre facétieux, surprenant dans la forme, dans un texte dont on sent pourtant l'intime préoccupation de la fin ("Le vieil homme est revenu à son jour de souffrance. Il ne fait plus de différence entre le lointain et l'immédiat. Se dissolvant, porté par les pluis, dérivant dans la terre, recomposé en un végétal nouveau. Il n'y a plus rien dans la malle bombée, si cen'est, dans un papier de soie rongé, un mouchoir de Cholet, à la dentelle jaunie." - 41).